Crónicas de la Vida y la Muerte: II

Cosquilleo redundante en las plazas del pueblo,
Incomprensión parcial de sus diferencias
¿Por qué en esos lugares llenos de iguales
sentía permear sus brechas?
Incluso la sangre se negaba a llamarle
Y le huía a los insultos de su genética.

Abría las puertas imaginarias a su realidad perdida,
Pues odiaba todo aquello que acontecía tal cual debía;
Su costumbre lo coronó caballero de reinos dolidos
Mientras armaba rompecabezas.
Pactó su alma a lo incierto
Iniciando su travesía en los disturbios.

Ahora que lo veo en años caducados
Le entiendo mejor, explicándome menos
Intento escurrir los errores que ya secaron
Le enciendo una vela o dos por si decide volver a visitarme
Y pedirle perdón, por no haber estado de su parte,
¿Qué es un infante si no sus raíces?

Le acompaño en sueños, mientras decide los vestigios
Le acorralan los surcos de su confusión lisiada
Corretea al viento, su único amigo
Se pierde entre estaturas y tallas.
Todo cambia menos el destino,
Todos se marchan menos los gritos.

Imagen: Frida Kahlo «Raíces», 1943.

Crónicas de la Vida y la Muerte: I

Hace tan solo unas horas conocí la luz
Y ya me exigen argumentos para aceptarla
Me corrigen mis hábitos; renunció a mi alma.
Cabalgo a trote lento, asimilando sus verdades
Las historias me envuelven, me hacen crear la mía propia
Con peones y alfiles batallo mis reinas
Condeno al llanto; no se llora por hambre.

Las reglas son claras, ya todo se planeó
El destinó está forjado, no hay marcha atrás
Me condicionan la libertad, a las cercas de sus deseos
Se vuelven mortales mis ojos
Ahora solo ven lo que quieren ver,
No lo que hay, lo que surge, lo que lucha por existir.

Hace tan solo unas horas supe lo que era la noche
Y de ella me enamoré
De su silencio que me recordó la paz
Su obscuridad sedujo mi sueño
Y la imaginación aprendió a volar,
Pero me hiciste creer que era nociva
Peligrosa, traicionera
Y por mi sumisa consciencia, te creí.

Me encaucé en eso que llaman crecer
Y aquí voy con tantos rumbos que no son míos
Con tan pocos sentidos definidos, pero lleno de presagios
Esperanzas muertas de lo que aún no ha nacido
Se forja sobre mi espalda el peso de sus vicios
Mientras sigo creyendo, que estoy vivo.

Imagen: Frida Kahlo, «Mi Nacimiento» 1932.

Me & Mr. Jones

Me and Mr. Jones
We used to fool around
Kicking stones on Nowhere Street
Talking about the lows and highs
Yelling at the world, learning how to fly

Me and Mr. Jones
Lost in the neon lights
We were dark horses, we ruled the ground
Forgetting about the grey rides
Bringing the euphoria back

‘Cause we were alone, we’ll always be
There’s nothing wrong with it
There’s no need to freak out
It’s all about chemistry
It’s all about this life
We did not choose the road
But we learned how to drive

Me and Mr. Jones
We lost contact for a while
We followed separate paths
We finished meeting at the same fucking line
The house of madness, where we played jazz.

Me and Mr Jones
We were kicked out from heaven
Without even knowing why
Maybe we were too damn good
Maybe we rather the wild

‘Cause we were alone, we’ll always be
There’s nothing wrong with it
There’s no need to freak out
It’s all about chemistry
It’s all about this life
We did not choose the road
But we learned how to drive

Remember me
Remember him
No more lithium, no more hate.

‘Cause we were alone, we’ll always be
There’s nothing wrong with it
There’s no need to freak out
It’s all about chemistry
It’s all about this life
We did not choose the road
But we learned how to drive

Me and Mr. Jones
We used to fool around…

De Pseudo Candidatos y Miopes: Una realidad sin pertenencia

No estoy muy avanzado en años y tampoco soy historiador,  algo he leído de la historia política de mi país y mucho he admirado el accionar de su pueblo, más que el de sus gobernantes, aún cuando unos cuantos me han llegado –en el sentido más romántico– a impresionar. La evolución histórico-política de Costa Rica, la eximió de ese común denominador que caracterizó al resto de países centroamericanos, algo pregonaba que ese ahorro en sangre significaría un avance, un progreso social, económico, político y hasta cultural; pero jamás que derivaría en la inconsciencia colectiva que hoy tanto lamento.

Inundados de una farsa política que más bien peca de ridícula y un marketing de escaso (por no decir nulo) intelecto, así hemos nadado a duras penas los costarricenses desde haces varias décadas ya, sujetándonos del fútbol, el ‘pura vida’, las misas del domingo y las birras con chifrijo, como las únicas balsas que nos mantienen a flote en este mierdero. Lo peor quizás sea el percibir que existe noción de tal letargo, pero el estado de confort momentáneo se ha convertido en nuestro cáncer principal y nos ha desahuciado a padecer de virulentos pseudo candidatos: marionetas de la élite que los crea, tóxicos para el resto de la nación.

Mientras tanto, el resto de mortales seguimos sucumbiendo ante un sistema educativo mediocre por ejemplo, que posiciona sus metas exclusivamente en el mefítico anhelo de hacer dinero, nada más. Se les grita comunistas a los que señalan un mal proceder, aún si saber lo que eso significa, se nos enseña que Carmen Lyra solo escribía cuentos; se descalifica a quien critica, se adora la miopía que nos muestra solo lo superficial, lo que no requiere mayor esfuerzo, pero si mayor comodidad. Nos hemos llenado de oportunistas profesionales de oficio, labriegos sencillos no de la tierra, pero de la ignorancia más pura y vil, pensantes de ocasión por escogencia o convicción.

Sí, escribo estas ideas en primera persona del plural, en efecto porque me incluyo, quizás no carezca de la moral suficiente para exiliarme de esta realidad a la que muchos creen no pertenecer, ya sea por un conveniente sosiego o la más pendeja resignación. He desistido el demandarle a otros lo que yo carezco y quizás sea por eso que he encontrado allí mi propia solución. No propongo la hoguera a los deshonestos, a sabiendas de que yo también he pecado, pero ¿qué tan dispuestos estamos a abandonar nuestros hábitos, la incultura y la terquedad?

A las puertas de una nueva campaña electoral, cargada de cinismos, politiqueros déspotas y una descarada burla hacia al pueblo, es tiempo de darle vuelta a la ruleta del poder y dejar de depender de un único capitán que nos dicte un rumbo, empoderarnos de un cambio autóctono, propio, admitiendo que tenemos también vela en el entierro de esta muerte anunciada, tomando las riendas que nos corresponden. Exijamos canastos llenos con res non verba sin olvidarnos nunca de nuestro propio accionar.

RCM

De Pesares y Miocardios

Una de las formas más usadas -pero quizás no más conocidas- de realizar poesía conjunta, es la de «un cadáver exquisito«. Es una técnica que intenta sincronizar la escritura de varios autores, aún cuando no haya habido un consenso previo sobre qué escribir; sin embargo, la concordancia de su resultado suele maravillar a quienes en él se involucran, pues tiene más sentido incluso, que lo que individualmente se quería expresar.

El pasado 12 de octubre, tuve la grata oportunidad de compartir un escrito en estos términos con otros tres grandes autores, pero más que eso, tres grandes Amigos. El resultado de nuestro encuentro, de ese cadáver exquisito, lo presento al final de esta nota, no sin antes compartirles los blogs de dos de los autores partícipes en esta obra, además de un poco de información -un tanto informal- sobre los cadáveres exquisitos para quienes quieran profundizar un poco más. Esperando que quienes lo lean, lo disfruten tanto como lo fue para nosotros escribirlo, que se pueda percibir la interconexión de cuatro almas, transmutadas en varias letras, tintadas de sinceridad. Hasta pronto.

Luis Barboza, autor del blog http://pussylanime.wordpress.com

Esteban Mejías, autor del blog http://espacioaureo.wordpress.com

Sobre cadáveres exquisitos: http://es.wikipedia.org/wiki/Cadáver_exquisito

De Pesares y Miocardios

Diez ventanas, la luz del cuerpo, se establece la tiniebla.
Un grito en la oscuridad: ¡alerta de peligro!
Palpitó su corazón desesperadamente angustiado,
Mientras su sombra lo tomaba de su mano
En las tumbas de quienes no eran frágiles.
El miedo, la desesperanza.
Adentro, el maldito vacío expandiéndose
Punza… escarba hasta penetrar la carne… su alma.
Fornica su duda, la ilusión de su sátira, los cuatro siniestros.
Se estremece su ser, conserva intacto su dolor.
Toma asiento, llora e irónico, sonríe.
Y piensa en huir, liberarse,
Correr como un cobarde que olvida que puede luchar,
Pues huyendo conoció su libertad,
Mientras aprisionaba lo que nunca supo escuchar
Un adiós, un hasta luego.
¡Bienvenida la soledad!

Por: Luis Barboza, Rodrigo Corrales (su servidor),

Esteban Mejías y Carlos Paniagua.

San José Costa Rica, 12 de Octubre, 2013. 

 

Con[ciencia]

Conocimiento, vilipendiado por la falta de preguntas
la aceptación se inmuta en los carentes
se nos diluyen las críticas en la perfección nomotética
nos causa amnesia el oportunismo
las venas de mis manos se abren ante las divisiones
tienen más sentido los obsesivos bandos que
sus lánguidos resultados, pasajeros, enervados
se seca la sangre que valientemente se derramó
y pasa a ser polvo, se resigna, se destierra a sí misma
las antorchas permanecen impávidas
ante los aullidos del artefacto opresor
las canciones ya no me dicen nada,
solo tararean ambición
la competencia asoló la esencia de lo oculto
y se alardean los injustos
se refugian en el ojo ajeno, solo así comen carne
saboreando las vísceras de los odios, las calumnias a la madre
se caen los telones de las aulas y se asusta la calma y el pudor
ya no son tantas las agallas, se ha muerto el escritor
los misterios solo excusan el habla, la inopia se estableció.
conocimiento, no dejes huérfano a mi pueblo
que nos agote la paciencia, que caduque el patrón
la enseñanza ya no es inocua, María Isabel me lo contó
no es suficiente con esconder el nombre en líricas
ni teñir de ventajas la razón
quiero enseñar eso que no aprendí, pero que respiro por convicción.

 

Rodrigo.

Discurso

Solo
Sin una estructura
indigente en mi propia alma
peleado con la retórica
sujeto de filosofías.

Vivo
Con pies que no obedecen
lleno de verdades no tan ciertas
y criterios en penitencia
a las orillas del silencio.

Escaso
de entendimientos tangibles
con dudas que carcomen cimientos
la narrativa derrumbando lo casual
destruyendo lo rebelde de mis rutinas.

Solo
Con palabras sin mutar
las tonadas mudas
me gritan, me exhortan
raptando las ganas propias de flotar.

Muero
sucumbiendo ante la hermenéutica
en el discurso que me dio la vida
y me la arrebataba a bofetadas
cada jueves cuando no me escucho.

Pleno
en múltiples distracciones
yaciendo en los rostros inertes
las historias impuestas por genética
los suicidios de la lógica por sentirse tan racional.

Solo
en las penumbras color piel
cegado por tanta luz
guiando sin antes haber sido guiado
usando teoremas sin números y sin incógnitas.

Callo
No hay voz para lo que pienso
se cierran las ventanas
se prohiben los murmullos
los rumores que ya no venden.

Solo
conociendo lo que no existe
culpando al tiempo prostituido
castrando las capacidades
culturizado por los sabios.

Grito
en el más cruel de los lenguajes
esos que pudren la lengua
cometiendo sacrilegios no divinos
beatificando hasta lo más erótico.

Solo
sin mas poemas dedicados
quizás porque haya perdido la noción de mérito
o por mi obsesión por olvidar
cansado de la calmada opresión.