Los Amantes

Él se relajaba en el sofá. Recién le había preparado la cena y ella seguía digiriendo resentimientos, esos que habían llegado y hacían ecos, en palabras de quienes solo querían ocupar un lugar donde no les correspondía, de aquellos cuyo único interés era diferir con sangre la unión carnal de los amantes.

Eran poco más de las siete, él la había ido a recoger, no sin antes comprar el vino y los condones, no sin antes hacer sudar sus manos ante la masturbación latente de un deseo con fuego, de un deseo que revotaba en cuatro paredes, terminando donde todo iniciaba, donde la vida misma se abría puertas.

Se besaron con ganas, se tocaban el alma. Una caricia con perfección aritmética, sus brazos que caían, otros que apretaban, corazones sincronizados en latidos, mas nunca en amor. No, no con amor. Él la quería a muerte sí, pero nunca la supo amar. Ella deseaba amarlo, veía en él lo que tanto anhelaba, los rumores, las voces, un par de anteojos entrometidos, le hicieron dudar, dormida se tumbó en el sofá.

Él sobre ella, ella sobre él, una madrugada eterna, lágrimas sin sentido alentadas por el licor. Mañas, reclamos y desprecios. Todo terminó donde debía acabar, en la misma avenida donde empezaban, con los mismos argumentos que siempre los separaban, rodeados de quienes los juntaron, cerca de quienes los separaron, se vieron, se besaron, se desnudaron y suicidaron los deseos recíprocos. Se despidieron y murieron como un todo, volviendo a ser individuales. La misma fecha que otros celebraban unión, la misma fecha que anunciaba quien era realmente una razón.

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Imagen “Los Amantes” por René Magritte (1928)

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