Lavas

Entonces la rabia me empezó a consumir, como quien se consume ante su más vil terror. La lluvia no cesa y su goteo me recuerda los retumbos de quienes me abruman, quisiera poder ser invisible no solo a sus ojos, sino a sus leyes y creencias, esas que quieren hacer parte de mi tal cual prótesis de vida, reemplazo inútil de algo que  para ellos nunca estuvo vivo.

No soy lo que creo ni lo que digo, no soy siquiera la mitad de lo que pienso y en mis dudas traiciono a los que no debo. Se desquitan mis puños contra las murallas de su inocente afecto, de un cuidado innato por esencia. Y si tan solo fuera lo suficiente humano para pedir perdón, mi alma permanecería solo con las condenas necesarias.

Asisto con frecuencia al funeral de mis viejos calvarios, esos que se repiten cada viernes con lunas nuevas, tan solo para enterarme de nuevo que la rabia no ha muerto y sigue con sus burlas en los rincones. Ya no me afectan sus humillaciones, al menos no en la misma dirección; ya no me asusta la profecía que predica, supe cual sería mi final el día en que todo comenzó.

No basta con derrumbar las ilusiones, ni sus estúpidas comparaciones. Sé desde donde me miras y hacia donde te apunto, descubriendo lo lejano de nuestros caminos. Doy la vuelta por torpe hasta tres veces, tropezando incluso más de lo debido, soy distraído por naturaleza y por naturaleza me he perdido. Ya no soy y ya no vuelvo, galopan solo los que no han dormido; yo por mi parte estoy hundido en las siestas y en estos sueños tan tontos, que ni son míos.

munch_el_grito

Imagen: Skrik (Grito) por Edvard Munch, 1893.

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